Paulo Coelho - AlephTweets

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II - O BAMBU CHINÊS

ESTAR
NESTE
TREM
INDO
DE
PARIS
PARA
LONDRES,
a
caminho
da
Feira
do
Livro,
é
uma
bênção
para
mim.
Cada
vez
que
venho
à
Inglaterra
lembro-me
de
1977,
quando
deixei
meu
emprego
em
uma
gravadora
de
discos,
decidido
a
passar
o
resto
da
vida
vivendo
de
literatura.
Aluguei
um
apartamento
em
Bassett
Road,
fiz
vários
amigos,
estudei
vampirologia,
conheci
a
cidade
a
pé,
namorei,
vi
todos
os
filmes
em
cartaz
e,
antes
de
um
ano,
eu
estava
de
volta
ao
Rio
de
Janeiro,
incapaz
de
escrever
uma
só
linha.
Desta
vez
ficarei
na
cidade
apenas
por
três
dias.
Um
encontro
com
leitores,
jantares
em
restaurantes
indianos
e
libaneses,
conversas
no
saguão
do
hotel
sobre
livros,
livrarias
e
autores.
Não
tenho
planos
de
retornar
à
minha
casa
em
Saint
Martin
até
o
final
do
ano.
Daqui
pego
um
avião
de
volta
para
o
Rio
de
Janeiro,
onde
posso
escutar
a
minha
língua
materna
nas
ruas,
tomar
suco
de
açaí
todas
as
noites
e
contemplar
da
minha
janela,
sem
nunca
me
cansar,
a
vista
mais
bela
do
mundo:
a
praia
de
Copacabana.
POUCO
ANTES
DA
CHEGADA,
UM
RAPAZ
entra
no
vagão
com
um
buquê
de
rosas
e
começa
a
olhar
à
sua
volta.
Estranho,
porque
nunca
vi
vendedores
de
flores
no
Eurostar.

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